Je veux écrire le journal de mon corps parce que tout le monde parle d'autre chose.
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Vous avez un vice rare: vous compatissez.
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À lire aussi de Daniel Pennac
Aimer c'est, finalement, faire don de nos préférences à ceux que nous préférons.
Nous sommes jusqu'au bout l'enfant de notre corps. Un enfant déconcerté.
C'est ça la vie; il y a les connus et les inconnus. Les connus tiennent à se faire reconnaître, les inconnus aimeraient le rester, et ça foire.
Etrange disparition que celle de la lecture à voix haute. Qu'est-ce que Dostoïevski aurait pensé de ça? Et Flaubert? Plus le droit de se mettre les mots en bouche avant de se les fourrer dans la tête? Plus d'oreille? Plus de musique?
Dans la même œuvre
L'insomnie est une illusion de feignant.
Savoir ce qu'un boulot rapporte, mais savoir aussi ce qu'il vous coûte.
On devient légitimement défensif... la pire de choses.
Etre soi, monsieur, c'est être le bon cheval, au bon moment, sur la bonne case du bon échiquier! ou la reine, ou le fou, ou le dernier des petits pions!
En politique, nous passons le plus clair de notre temps à parler des absents, il arrive que leur présence n'y change pas grand-chose.